Il y a de moins en moins de neige au pied des Vosges et malgré tout le jardin blanchit d'année en année. Pas de micro climat pourtant, tout le mérite revient aux nombreuses gouttes blanches des perce-neige.

Les bulbes patiemment et parcimonieusement plantés depuis huit ans se sont bien multipliés. Les touffes se font de plus en plus grosses et les décors de plus en plus étendus.

L'Allée Blanche a subi quelques pertes mais la longue guirlande blanche qui ourle les pierres s'étoffe d'année en année. Les trous ont été comblés et l'ensemble devrait son intégrité l'année prochaine. 

Une autre coulée blanche est en train de voir le jour. Elle souligne les larges pierres moussues du petit muret qu'un pâle soleil met en valeur.

Au vu des nombreux semis, l'invasion blanche est en marche et ce, pour mon plus grand plaisir.

Il ne sera pas dit que mon jardin d'hiver ne s'habillera pas à nouveau de blanc durant l'hiver, foi de berthille.

Il y a une dizaine d'années, une petite touffe de perce-neige prélevée dans un talus communal était plantée au jardin. C'était les premiers d'une longue série.

Etonnamment, aucun jardin familier n'en recélait, conséquence sans doute des hivers lorrains d'antan où la neige n'était pas anecdotique et recouvrait en quantité les terres jusqu'au printemps.

Elles m'ont tout de suite tapé dans l’œil ces petites gouttes blanches et j'ai rapidement su que je voulais les voir ponctuer les massifs de leur blancheur immaculée. Alors, j'ai divisé, divisé à tout va ne plantant qu'un bulbe à la fois afin "d'économiser". Il semblerait d'ailleurs que ces bulbes soient de grands matheux et se multiplient en obéissant à la suite de Fibonacci 1-1-2-3-5-8-13-21 ...

Puis j'en ai reçu, j'en ai (re)trouvé ... et cela fait deux ans que les taches blanches s'arrondissent et que le résultat commence à être visible. Les scénettes hivernales égaient maintenant le jardin tout entier.

Alors, certes ce sont "que" des galanthus nivalis tout ce qu'il y a de plus communs mais leur aspect décoratif n'a rien à envier aux centaines de cultivars maintenant disponibles.

Entre l'orange et moi, ce n'est pas le fol amour. Seul un tout petit coin du jardin accueille encore quelques rescapées d'un ancien massif, des hémérocalles pour la plupart.

Pourtant, un nouvel arrivé au jardin a su faire fondre mon petit cœur de jardinière.

A l'automne dernier, dans ma recherche de chrysanthèmes rustiques et ayant fait leurs preuves en Lorraine, deux amies jardinières m'ont grandement gâtée en m'offrant plusieurs éclats de ceux qu'elles cultivaient. Du blanc, du pourpre, du jaune ...  Des cadeaux de roi !

Inutile de vous dire que j'ai attendu la fin du mois d'octobre avec une grande impatience, priant pour qu'une perfide gelée ne vienne pas griller en une nuit tous les jolis boutons en préparation.

Jaune avait dit Marie-Thérèse ... ce n'est pourtant pas ce que laisse supposer le premier bouton. Il semblerait que le jaune soit plutôt de l'orange. Mmmm ...

Impression vite confirmée par l'épanouissement des premières fleurs, toutes plus orangées les unes que les autres.

Et paradoxalement, moi qui jure ne pas apprécier cette couleur, me voici toute attendrie devant sa pétillance et sa luminosité si appréciable les jours de grisaille et de pluie.

Mais ce joli chrysanthème me réservait une nouvelle et belle surprise. En quelques jours, sa couleur a pâli, dévoilant un œil jaune totalement insoupçonné.

Fin octobre, les trois petites gelées qui ont blanchi le jardin n'ont eu aucune prise sur lui. Il est toujours aussi frais et pimpant.

10 novembre, balloté par les vents d'automne, alourdi par les froides pluies, il garde malgré tout un certain panache.

Inutile de me demander son nom, il n'en n'a pas ou il a été perdu. Pour moi, il restera à jamais le joli chrysanthème saumon de Marie-Thérèse.

Et j'ai tellement peur de le perdre comme j'ai perdu mon beau 'Kleiner Eisbar', rongé par les mulots l'hiver dernier,  que j'en ai même fait un pot de sauvegarde. Cette fois-ci, ils ne m'auront pas !

Oh bien sûr, pas les callunes alsaciennes aux couleurs de l'arc en ciel que je n'apprécie pas du tout mais celles dont le feuillage coloré est 100 % naturel et sans aucune intervention humaine. Deux spécimens hauts en couleurs sont au jardin depuis plusieurs années.

Il y a la jaune, 'Beoley Gold' dont la couleur est renforcée durant l'hiver

Et puis il y a la flamboyante 'Rêve Orange' qui attend les grands froids pour s'enflammer. Habituellement plus orangée, elle a choisi cette année de virer à un rouge cramoisi qui est loin de passer inaperçu dans un jardin pauvre en couleurs.

Hier, j'ai profité du premier bel après-midi de jardinage pour marcotter quelques branches. Si toutes réussissent, dans trois ans, le jardin hivernal sera un gigantesque brasier.

Il y a les clochettes blanches des perce-neiges. Mais il y a aussi celles tout autant merveilleuses des nivéoles. Moins courantes dans les jardins, il arrive que d'aucuns les confondent. Même forme de feuilles, petites marques vertes en bout de tépales, une floraison qui prend tout juste le relai des perce-neige. Et puis il faut reconnaitre qu'en boutons, la belle cultive une certaine forme de mimétisme.

En revanche, une fois épanouies les clochettes ne trompent plus leur monde. Leurs six tépales de même taille forment une clochette bien  rebondie.

J'ai tenté leur culture plusieurs fois. Echec cuisant à chaque fois. Avec aplomb, j'accusais le manque de fraicheur des bulbes pour justifier ces déconvenues successives. Puis, comme pour les perce-neige, j'ai cru détenir la clé du succès en plantant une touffe en vert, gentiment offerte par une jardinière. L'échec fut à la hauteur de mes espérances.

La révélation s'est imposée le jour où j'ai admiré une marée de blanches corolles dans un  fond de fossé mouillé, voire détrempé. C'était donc ça ! L'endroit que je leur réservais au jardin était loin d'être aussi humide.

Mais point de fossé humide au jardin. La seule petite niche s'approchant le plus de ce biotope se trouve au  niveau du trop plein du bassin. Au printemps 2014, j'ai donc planté 5-6 bulbes en vert. L'année suivante, non seulement ils étaient toujours là mais ils m'ont remerciée de quelques fleurs. Et ce printemps, victoire, plus d'une vingtaine de clochettes sont en train de s'ouvrir, de quoi me réjouir les yeux et prolonger d'une bonne quinzaine de jours la saison des blanches clochettes. Je pense avoir enfin trouvé l'emplacement que ces belles apprécient.

Alors, c'est qui l'chef ? Pas forcément la jardinière, foi de nivéoles !

Mais oserais-je quand même avouer que je suis retombée dans mes travers et ai risqué ce printemps UN bulbe au pied de mon bel ophiopogon noir. Il fallait absolument que j'essaie de  prolonger l'envoûtant mariage du noir et du blanc.